Mercedes de Vega

Mercedes de Vega es escritora. Licenciada en Sociología y Ciencias Políticas. Reside en Montreal.

LAS FUENTES DE LA HISTORIA DEL ARTE EN LA ÉPOCA CONTEMPORÁNEA

Arte, Artículo de actualidad, Reseña /

Acaba de publicarse esta excepcional y extraordinaria obra, fundamental para entender e interpretar el arte contemporáneo. Un utilísimo y riguroso compendio de referencias comentadas, tanto estéticas, técnicas como literarias o documentales, cuya finalidad es la de ayudar a entender e interpretar las fuentes sobre las que se sustentan muchas de las manifestaciones artísticas contemporáneas. Son […]

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Destino

Poema /

                                                                                La calle se ha cerrado cuando llego a mi destino. Llamo a la puerta antes de lo que pensaba. Se abre lentamente chirriando por la herrumbre del tiempo, pero todavía en pie, resistiendo el envite de los años y los males de mi vida. He aquí mi futuro que desde hace años me espera,

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Hombres como gatos

Cuento /

  Creo que me he vuelto loco. Me ha dicho el psiquiatra que la serotonina es la causante de éstas sensaciones mías de ver el mundo escapar tras la cristalera de mi despacho. En un piso treinta y dos. No entiendo cómo es posible que mi cerebro juegue así conmigo, al ratón y al gato. Pero

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El hombre sin brazo

Microcuento /

El hombre sin brazo se despertó. Estaba somnoliento y le dolía la cabeza. Había dormido fatal. Se incorporó despacio apoyándose torpemente con una mano y se sentó en el borde de la cama, sin recordar dónde narices lo había puesto. Levantó la alfombra con el pie  ¡y ahí estaba!, el puñetero brazo que había perdido antes

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Deseos de ratón

Microcuento /

¡Ah…, ya falta menos! -pensó el principe Felipe- Ya son las once y media!  A las doce ya seré otra vez ratón.   Le dio un beso en la frente a Cenicienta, que había dejado el libro sobre la mesilla dispuesta a apagar la luz, y se dieron la vuelta deseándose mutuos felices sueños.    Las frías

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El Observador

Cuento /

Me había acostumbrado a su letra imperfecta, con las íes inclinadas hacia el este, las oes sin cerrar del todo y las jotas y las pes truncadas por abajo que nunca terminaba, como si no tuviera tiempo de hacerlas descender. Sus palabras, con morfemas increíbles, devastan los lexemas que me retan continuamente en cada oración,

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