
Me desperté. No había amanecido. Las
imágenes del sueño todavía dibujaban en mi cabeza su risa tonta, su mirada anodina, sus
labios finos y amarillos. Vi lágrimas azules sobre la arena de su cara en una
playa desierta del norte de España. Y las olas borraban su rostro en el
infinito de mi sueño.
imágenes del sueño todavía dibujaban en mi cabeza su risa tonta, su mirada anodina, sus
labios finos y amarillos. Vi lágrimas azules sobre la arena de su cara en una
playa desierta del norte de España. Y las olas borraban su rostro en el
infinito de mi sueño.
Me di la vuelta. Le vi a mi lado con su
risa tonta, roncando y con la boca abierta.
risa tonta, roncando y con la boca abierta.
Ya no soñé nada. Me fue imposible
volverme dormir.
volverme dormir.
Ilustración: Marc Chagall, Promenade, 1918.
2 Comments
Los malos sueños pueden tener continuidad en una realidad de pesadilla. Buen micro. Un saludo
Es lo que tiene el desperta, que pone las cosas en su sitio.
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