El 29 del pasado noviembre se presentó en Madrid, en el salón de actos de la sede de Castilla La Mancha, el volumen de relatos El hilo de Sofía. 18 escritores españoles en clave de cuento, en el que participo con El observador. Nadie deber...
Se fue sin decir adiós. Ni una caricia sobre mi rostro herido, ni una palabra sobre un papel en blanco que me dijera que nunca más iba a regresar. Que se había terminado. Como se termina el día y comienza la noche desde la ventana de nuestra...
El pasado tres de marzo hizo quince años de la muerte en París de Marguerite Duras. Parece que ha llovido mucho desde entonces, pero el agua que ha caído no ha hecho crecer sustancialmente nuevas fórmulas narrativas. La novela moderna, la que hoy...
Hoy justo, un día caluroso como éste dos de julio, tristemente, hace cincuenta años que, para mí, el mejor cuentista americano de toda una generación maldita se quitaba la vida de un disparo en su finca de Illinois. Salió con su escopeta y ya no...
El 14 de junio se cumplen los 25 años de la muerte del escritor más genial e innovador de cuentos de todos los tiempos. Con Borges nunca se sabe lo que se está leyendo. Es el mago de la deconstrucción de la física narrativa. El tiempo y el...
El sábado dio el pistoletazo de salida la feria del libro de Madrid 2011. Y allí estaban todas nuestras jóvenes promesas junto las viejas glorias, oportunistas y demás especies diversas, también las escribientes al dictado de la moda preparadas...
Delante de este cuadro, el sábado pasado en el Museo del Prado, me emocionaba el estilo de un pintor realmente conmovedor. Me pregunté, observando pacientemente esa pompa de jabón, cómo podría yo recoger esa escena en un cuento que narrara el...
La cola era de cuarenta y cinco minutos, nada más y nada menos. Giraba haciendo requiebros alrededor de pequeñas estanterías repletas de libros de los autores más demandados de las últimas décadas, algunos clásicos y casi nada para niños. Un...
Me asomo.Me desperezo en la humedad de la tierra que descompone mi carne.Le veo arrastrarse sobre las estelas del camposanto, y saltar sobre ellas bañado por la luna nueva.Le dije que no tardara.Las lápidas se remueven bajo su peso. Muchas se...
Desayuno.La leche se ha terminado,las tostadas están quemadasy la miel es amarga.La ropa del armario ya no es la míay los zapatos que encuentro en él son de otro número.La casa está sin camasel coche sin ruedaslas sillas sin patas.Enciendo la...
Antonio está al otro lado de la mesa. Por encima, un mantel blanco la cubre como un velo. Estamos sentados uno frente al otro. No hay nadie más en la habitación. Afuera no hay nada. Quizá si me levanto y abro la puerta puede que todo haya...
Papel de arroz es un microrrelato que habla sobre la violencia de género, muy a mi manera. Estaba segura de que eran sus pasos los que se hundían en la madrugada, los pasos que la seguían desde que salió del portal. Cortaban el aire como cuchilla...
